L’interstice ou celui qui n’est déjà plus tout à fait ici

Il est assis là où le silence a une épaisseur.

D’un côté, le monde tangible ; le carrelage lisse, les étagères ordonnées, le tabouret immobile.

De l’autre, celui qui s’ouvre entre ses mains ; des colonnes d’encre, des histoires, des voix lointaines qui traversent le papier.

Il ne lève pas les yeux.

Peut-être parce qu’il sait qu’il est déjà ailleurs.

Coincé dans l’angle d’une architecture presque secrète, il devient lui-même passage :

entre l’ombre et la lumière,

entre le réel et l’imaginaire,

entre le bruit du monde et la rumeur intérieure.

La bibliothèque est un seuil.

Et lui, suspendu dans cet espace étroit, semble exister dans l’interstice

là où l’on n’est plus tout à fait ici,

mais pas encore totalement ailleurs.

Robin Wothke